Любовь?

Любовь? Да, что-то такое я встречала в книгах – герои встречают героинь, влюбляются и их чувства проходят длительную проверку. Только обычно она мало хорошего с собой приносит, или просто гениальные произведения предстают в моих глазах именно в таком виде… Скарлетт лишилась ребенка, Меллани и, самое важное, упустила Ретта; Хитклифф и Кетрин потеряли друг друга, а их любовь оказалась настолько больной, что изрядно попортила жизнь их близким. И даже всеми восхваляемая и обожаемая Наташа Ростова кажется мне не такой уж и прекрасной – любовь любовью, а перед Анатолем Куракиным она, все же, не устояла. Мне всегда казалось, что будь я на месте этих героинь, то никогда бы не влюбилась в дурачка Эшли, не вышла бы замуж за Линтона и не позволила бы умереть князю Андрею. Я ведь умнее.
Любовь? Да, бывает и такое. Возможно, я отказывалась в нее верить, потому что не понимала как это. Как можно любить кого-то больше, чем саму себя, делиться с этим кем-то своей жизнью, отдавать ему последний кусочек шоколада и считать разбросанные под кроватью носки и недельную щетину до безумия милыми? Оказывается, что можно. Так бывает – ты долго отрицаешь, отказываешься верить, просто потому что боишься этого. И вот, в тот самый момент, когда ты уже почти уверена в том, что способность любить полностью атрофирована, случается то, чего не ждешь – влюбляешь. Не обязательно в принца, не в звезду кино и даже не в того высокого блондина-футболиста с третьего курса юрфака. В простого парня. А он в тебя. И для счастья больше ничего не надо. И поведение героинь Митчелл, Бронте и Толстого уже не кажется таким уж глупым.
Любовь? Случается. В жизни каждого человека. И в моей, конечно же, тоже. Ее не нужно бояться, она ведь все равно придет. И обязательно будет взаимной, а если не будет – значит она не настоящая. А настоящую нужно суметь найти. И не упустить. Не потерять.
Любовь? Да. В жизни есть место для любви. Даже если ты в нее не веришь.