ЗИП: коридоры как в заброшенном метро

Они сменили белые халаты на синюю форму. Стали больше юморить. Они – врачи ночной смены в больнице ЗИПа. Как меня угораздило?
А всё до банальности просто. «Ночь. Улица. Фонарь». Практически так началось моё приключение с поправкой разве что на кровать у себя дома. Аппендицит – вещь такая неоднозначная. Позаигрывать бывает любит так, что начинаешь стесняться и теряться мгновенно. Собственно, что и случилось.

***
После вызова скорой я морально настроилась на примерно минут сорок-час. За это время полежала, подышала по специальной технике и начала читать книгу. К радости, два санитара приехали минут через 15 после звонка, и я (теперь уже к сожалению)не успела дочитать главу «Атлант расправил плечи». Проинспектировали меня, настращали возможными последствиями и упаковали в скорую. В голове стали крутиться уже мысль о кровавых сценах, хирургических ножницах и палате в лучшем жанре кровожадного ужастика. Возможно с участием Фредди Крюгера.

***

Больница ЗИП, вернее ее коридоры, мне отдаленно напомнили заброшенные такие переходы в метро. Там одиноко бродят то ли призраки, то ли отчаявшиеся люди в ожидании своей очереди к дежурному врачу. Где-то сидит девушка, где-то два мужчины с поникшим взглядом. А вообще, на минуту показалось, еще чуть-чуть и поезд рядом пронесется, а тихий шипящий голос скажет что-то типа «Станция метро Алтуфьево. Конечная». А потом засмеется так, по-злому.

В большом таком зале ожидания для всех, кому не спится после 00.00, много кушеток. Вежливо предложили прилечь. Ну, а я что? Спать-то хочется. Пощупали, отправили по врачам, взяли анализы и оставили то ли релаксировать, то ли рефлексировать. Здесь уже выбор понятия определялся моим настроением. Пока ждала – попереписывалась в What`s App, запостила пару фоток и постов в соц.сети, поговорила по телефону, сделала зарядку. Прошло минут пятнадцать, стали привозить очередных «клиентов»: беременную женщину, кого-то избили. Обстановочка была так себе.

***

Хирург этак лет сорока уже предложил мне было готовиться менять желтые кеды на больничный халат, спросив при этом, почему вид у меня не умирающий, боюсь ли я «резаться» и я так «по-хипстерски выгляжу». А, действительно, чего это не умирающий? Я ответила, что бояться нужно было в 41-ом, а пока всё терпимо. И стала опять ждать. Прошел час. Я вспомнила буддийскую мантру, поистерила про себя и решила, что надо домой. Собственно, анализы были в норме, а проводить пару лишних часов и уж тем более дней там не сильно хотелось.

***

А всё это я к чему? Врачи изменились. Видимо, они как и большинство заядлых сериальщиков, начали смотреть с первого сезона Доктора Хауса или Интернов, постепенно впитывая все многообразие лексических оборотов и уместности юмора. За это им спасибо – даже с синяками под глазами от усталости они теперь не рычат на тебя типа «пройди, сядь, перевернись», а вежливо предлагают на посошок перед операцией, на всякий пожарный. Тьфу-тьфу, конечно.