Ветер поднялся, хлопает чердачными дверями. Зимние затхлые кошмары не выдерживают этой влажной свежести. Чертыхаются и пятятся, заполняя щели меж досками тёмной смолой, с запахом пыли. Я конечно упираюсь как могу. Пляшу, подхватывая разлетающиеся предметы, понятия, воспоминания, но кое что всё таки пытается вырваться наружу. Справляюсь, ваши головы дороже… Но Это я выброшу сам.
читать дальше →

Ветер, чердак, кавардак.

Никогда особо ничего не копил и не собирал. Ну, исключение, разве что тасканные у мамы деньги в первом классе, собираемые на билет в Америку, и хранимые в подвале в стеклянной банке. Они так сильно окислились, что я даже прекратил реветь, от удивления, когда вытащил банку на свет Божий.
читать дальше →