Сколько в нас еще останется городов, сколько их дорог наш шаг разобьет на рифмы? Я в твоих руках упрямлюсь гитарным грифом, я держусь тебя до дрожи внутри ладов. Я умею быть неистовой и чужой, разъяренной, жаркой, дерзкой – порвутся струны. Нам с тобой бывает трудно, чертовски трудно, только каждый эту музыку бережет. Потому что в ней, под звуком, на самом дне, неподвластно никому, непроизносимо, сжата нежностью до срока такая сила, для которой нет преград и законов нет. Сколько в нас еще
читать дальше →

Совершенно неожиданно почтовый ящик наполнился поздравлениями с Днем Поэзии. С трудом оторвавшись от прозы жизни и разослав всем массовое «спасибо», я решила все-таки подумать о Ней. Хотя обещала себе этого не делать.
Я не буду рассуждать на вечную патологоанатомическую тему об «умершей» поэзии. Она жива, это очевидно, и логичные метаморфозы, происходящие с ней в контексте исторических, социальных, культурных событий, только подтверждают этот факт. У меня множество друзей в разных
читать дальше →

Рота, подъем!!!))) мы едем в Ростов

vk.com/event51224438

Так не пойдет. Упрется и не пойдет. Будет стоять упрямо и обреченно, смотреть, как в цветах твоих созревает мед, как этот мед собирают чужие пчелы. Наступит осень, зима, а потом весна. После весны придет неизбежно лето. Лето выгорит в осень, и в общем, мораль ясна: каждый из нас уже проходил сквозь это. Так не пойдет – ведь некуда так идти. Так понимает — разумней остановится. Пчелы жужжат, и этот живой мотив подхватывают кузнечики или птицы. Так остается в безмолвии. Сквозь кусты виден обрыв,
читать дальше →

Говоря со мной, не слушать другого голоса, обещая мне, не помнить других имен. Вы живете здесь с указанным сроком годности, в каждом прячется до срока и яд, и мед. Я пришел к вам в этом мире, и вы поверили, позабыли небо да налились свинцом.

У меня есть земля, над землей вырастает дерево. Птица вьет гнездо, выводит своих птенцов.

День за днем смотреть на собственное распятие, раздавать себя всем страждущим и больным. Вас во мне не счесть и, кажется, все мы спятили, воскресая в паре
читать дальше →

Когда на город опускается ночь, мы запираемся в студии и пишем аудиокнигу… Британские ученые говорят, что скоро изобретут специальную штуку, чтобы делиться аудиокнигой с вами прямо здесь. А пока все новое звучащее хранится по адресу Your text to link...

Это не было в марте, не было нор, и кролик в них не нырял, алиса не распахивала окно навстречу ветру и фонарям, мама не запрещала гулять по крышам, талый снег не топил подвал, не было белого, не было черного, и шляпник не предавал. Это не было с нами, не было с кем-то, не было дней и лет, это не было ни под землей, ни сверху, никогда ни на чьей земле, потому что это не было светом и даже не было тьмой.

Это не было чем-то, что было раньше между тобой и мной.

Весна для выживших. Из выцветших палат, из рукавов больничных коридоров мы тянемся за дозами тепла, слабее слов, прозрачнее стекла, мы покидаем сумрачные норы.
Идем к весне – в пижамах, босиком, с катетерами в венках подключичных, и ладанки на тонких шеях птичьих боготворят детей и стариков.

Весна для выживших. Хвала прошедшим тьму, дождавшимся весны, как откровенья. Мы друг за другом тянемся, как звенья.
Он соберет нас, наберись терпенья.

Идущий первым, улыбнись Ему.